Ok. ¿Qué es ser una mina bien? ¿Cómo se hace? O más bien, ¿cómo hacen esos especímenes tan horriblemente perfectos para ser así? Minas bien.

Todo empezó el lunes cuando con mi novio fuimos a andar en bicicleta y pasar la tarde a Palermo y (como cada vez que hago algo bueno por mi cuerpo) le comenté que me iba a empezar a cuidar. El señor comenzó a reírse, y se justifico con que no me hacía falta. Si, fue el mismo que antes de salir le dijo a toda mi familia que quizás volvieramos en remis porque yo, la morza que tiene como novia no podría aguantar la bicicleta.

Más tiste aún fue cuando se lo dije a mi mamá, y si; la muy turra se me cagó de risa también.

Entonces, ¿cómo hacen? Ellas, tan perfectamente correctas, siempre impecables, bien alimentadas, bien peinadas, depiladas. Las odio.

Yo, el ejemplo de la anti-femeneidad, siempre despeinada, adicta al maldito Ronald MacDonalds, espástica como nadie para el deporte. He ido al colegio, a gimnasia, a cumpleaños, y hasta a bailar con unos pelos en las axilas de los cuales podrían salir hermosas trenzas cual Pocahontas transpirada.

Ayer llegué al colegio, y abandoné la rutina de fumarme mi cigarrillo antes de entrar; abrí mi morral y tiré los últimos que quedaban. Nada más desagradable que el aliento a pucho en una chica que además quiere cuidarse.

Un poco. Sólo un poco es lo que pido. A unas tantas, y a mi tan poco. Tanta voluntad para verse bien, para ir a Mc y pedirse una ensalada (confieso que lo he intentado, pero cada vez que llego a la cajera es como si un combo doble cuarto de libra me llamara y caigo de nuevo en las redes del colesterol y la grasa) tanta voluntad para empezar el gimnasio y no abandonar a las cuatro clases.

Muero por un cigarrillo. Definitivamente, muerte a las minas bien. Me voy a fumar.